Y todo es una fantasía.
Mientras un domingo cualquiera estas solo, estas sola, contando minutos en el reloj que no marca ninguna hora, la realidad existe allá afuera...
La realidad es que te me escapas de las manos permanentemente, la realidad es que me tengo únicamente a mí, la realidad es que llega un viernes cualquiera de febrero, donde las fronteras de mi ciudad en forma de sus volcanes, se caen de nevadas, donde llueve frío súbito desde hace muchas horas, y estoy aquí, en frialdad casi mórbida dilucidando mi futuro, abrazandome al espejo que me sostiene la mirada y envolviendome en el calor que solo yo me puedo dar...
El resto, es historia.
Hay grandes fragmentos de ti.
El resto...
El resto lo soltaste porque no pudiste aferrarte a mis sentidos.
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| Frio volcánico |
2 comentarios:
La realidad me da miedo.
Por eso me escapo de ella.
Besos.
Santa Brigida y yo confabulación para crearte la ilusión de soledad, asi escribes cosas bellas, la realidad es otra. Tu. Sabes que afuera esta la sombra que mejor se cose a tu piel. Besos.
Que padre que mi texto te puso nerviosa, me hubiera puesto a llorara s ite provocaba otro sentimiento.
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