Esa historia y esta historia

Yo pensaba que esta historia era única, diferente, irrepetible.
Pero.
Un día llegó él a contarme esa historia:
"Ella y yo nos soñamos al mismo tiempo. Nos pensamos e invocamos en momentos idénticos. Cosas mágicas nos pasan, palabras únicas e inventadas"

Me lo decía y pensaba que esa historia era un cuento robado.

Dejaron de verse cuando ella le confesó que estaba enamorada de él.
En el momento en que ella borró de tajo su nombre y olvidó su cara, él cayó de bruces al suelo, dándose cuenta por vez primera que él estaba más enamorado. Que no podía vivir sin ella. Que era su complemento, aunque ella era muchísimo menor, era tan simple y vana. Tan normal, común y corriente.
Hubo algo que siempre estuvo allí y él nunca vió.
Y ella no volvió más. Se encaprichó, le tiró a matar, lo despreció. Lo aventó de su vida y le cerró la puerta en la cara.
Y pasaron casi tres años.
Y él nunca dejó de pensarla (la realidad es que ella tampoco)

El reencuentro llegó hace apenas una semana.
Él no preguntó por qués. No quiso saber razones.
Lo importante era que ella había vuelto.

Escuché su tono de voz diferente. Feliz, extasiado. Como nunca en toda nuestra vida juntos lo había escuchado. Estuve tan feliz por él. Feliz por todo lo que lo quiero. Feliz porque es mi ángel.

Pero anoche.

La voz era de alarma infinita. De llanto atorado. De telenovela inventada.
Ella tuvo un accidente, está en el hospital. Inconsciente.
Angustia atrapada en términos médicos incomprensibles.
Ganas de gritar mil cosas que no tenían volúmen se quedaron calladas del otro lado del teléfono, y yo no supe qué decir, cómo consolar.
Los dos nos quedamos mudos muchos segundos.

El mundo revira. Todo vuelve a nuestros caminos. Esas energías, sinergias, telepatías, pensamientos cruzados, magias y ritos inventados o reencontrados.

Solo que a veces no todo tiene final feliz.
A veces la espiral es imperfecta.