A veces, como anoche, me quedo en la cama con la luz prendida, viendo a la nada, sin hacer nada por unos minutos, acostada de lado con los ojos abiertos como platos y solo puedo pensar...
¿por qué escribo, para quien? ¿para qué me quedo viendo lunas, amaneceres y cielos puros y también encapotados?
Quisiera cerrar los ojos y no ver mas que el pavimento o las placas del coche de enfrente, dejar de perderme en cosas que quisiera compartir a gritos, y dejar de escribir.
No escribir para mi, ti, ellas que son todas las mujeres que admiro, para nadie.
Escribo para nadie.
Palabras sin sentido, palabras que simplemente se pierden en la nada del Universo, del tiempo, del maldito tiempo, en la eternidad de la nada y del todo, que es lo mismo.
"Ella contemplaría después las marcas que su amante le había dejado en el cuerpo, jeroglíficos sagrados que solo ella podría interpretar"
Joyce Carol Oates, del libro Infiel, pag. 97
(libro en turno activo en mi buró)
No hay comentarios:
Publicar un comentario